Esta manhã acordei rouca. Tão rouca, quase afónica, que decidi calar-me para não gastar o resto da voz.
Custa-me estar assim, é como se não fosse eu e fosse outra. Há alturas assim, más como o diabo, em que temos que vestir outra pele e esperar que cicatrize. Uma contra a outra. Ficarão as linhas, em forma de rugas, eu mais velha, mais calada, não sei se menos feliz.
Chama-se a isto desistir.