MÃE-GALINHA

- Queres vir comigo ao café?
- Só se me comprares uma pastilha...
- Está bem, anda lá.
(no café)
- Afinal quero uma "chupeta"
- Não. Faz-te mal aos dentes e é uma grande porcaria.
- Sim!
- Não!
- Sim... - com os olhos cheios de lágrimas
- Não Inês. Se quiseres, em vez de uma pastilha compro-te uma caixa de pastilhas. A "chupeta" não.
- Então quero duas caixas de pastilhas!! - a chorar
- Não! Uma caixa!
- Duas!
- Uma!
- Duas!
- Ou é uma ou não é nenhuma!

E chorava, chorava.

- Vá, vamos lá embora. Já escolheste as pastilhas?
Lá se convenceu que era só uma caixa, escolheu, tirou uma e meteu na boca, voltámos a casa da avó, entrámos no elevador e

deixou cair a caixa das pastilhas pela ranhura do elevador abaixo...

Não voltei atrás para comprar outra. Prometi "depois compro-te uma nova" e adivinhei uma crise de choro para o resto da tarde.
Nada disso. Sereníssima. Como se nada fosse.

Aos seis anos ainda fazem com cada birra.